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L'art machine menteuse

Ne serai-je pas moi même le centre de ce mensonge ? en cherchant à travers la peinture et les formes à duper le temps, la réalité de ma nature sociale ? Comme si je souhaitais dresser un monde (de l'art) par dessus la vie constituant la résolution de l'ici-bas. Une sorte d'épiphanie où un verrait apparaître ce qui ne peut se contempler. "L'art est fait de regrets, s'il n'est composé du bruit qui le pare. Les regrets s'assemblent sur l'enfant qui n'a pas été, autour de cette brèche d'un réel effacé. Les regrets d'un monde sans départ, en défaut de commencement. L'art serait comme de grandes choses dont nous douterions et pourtant advenues. Ces choses vivantes mais nous montrant le lieu d'une éternité artificielle. C'est l'histoire de l'homme en lui qui fait seulement la plus glorieuse de ses forces. "

Je suis bien avancé, mais c'est le soir, et je sens que ces mots sonnent comme les parois de mes sculptures, un peu de poésie un peu de mystère un peu de couleur, somme toute, ça ressemble à de l'art! Est-ce que ça en a l'odeur, et la saveur? La grande bataille métaphysique qui se rejoue là! Peut-être que je voudrais la livrer avec conséquence, la mettre en jeu au sein même de la forme de la réalité de mes pièces. Que ce fut saillant, agaçant, vibrant, navrant.